Parfois la poésie ne tient qu’à quelques mots, bien choisis, découverts au détour d’une errance psychique
Quelques fois la poésie se suffit en elle-même
Parfois la poésie s’accommode mieux d’un dessin réalisé au crayon noir. Parce que écrire et dessiner sont issus du même geste et de la même action : oser choisir.
Le chat est relié. Il est entre nous et le ciel. Il a sur son pelage des chemins imaginés par nos doigts.
Il garde sur sa peau des odeurs de fourrures chaudes.
Et tandis qu’il lève la tête, vers cet ailleurs que nous ne saisissons pas, le vent balaie le bruit de nos villes.
Chat urbain, chat de campagne, chat enivré par la paresse au soleil.
Il est mon maître. Il a apprivoisé le temps. Le temps lui obéit.
Au feutre. Noir et blanc. Graphisme. Type doodling, zen art, dessin et illustration.
Barbara D. Raux
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Le monde est pourri, le monde est coincé. Réserve naturelle de clowns en sursis, le monde est un théâtre de gigolos mal baisés. Balayés d’un revers de main divine, d’un revers de main de pantin, les survivants sont des chômeurs expulsés par le Pole-Emploi. Nous sommes le monde. Et nous allons mourir. Bientôt.
Une minute avant le dernier souffle. Une seconde avant l’oubli.
Je prends, je donne, je vérifie, je compte, j’oublie, je recommence. D’ailleurs, Personne ne s’en soucie. Le monde est une salope et tout le monde dit oui. Dans son sourire de marbre se baignent des enfants.
Encourageons-la, cette fille facile, cette vagabonde, encourageons la, donnons-lui ce pain quotidien, ce repas, ce festin, donnons-lui des morceaux de bravoure et des restes d’Attila. Donnons-lui tout, soyons généreux, offrons lui ce qui nous compose car nous sommes, tous réunis, qu’une purée infime de ce que ce monde aurait pu être.
Mais en attendant, nous sommes ce monde. Un dessin sans face et sans reflet. Un atome égaré. Une chute de rein brisée.
Le monde est fatiguant et personnel. On sensibilise, on se querelle, cherche le pou dans la tête du voisin, se promène tout nu avec son chien. Le monde est une supercherie, où l’on nous fait croire que la place donnée, trouvée est un destin. Chaque image de ce monde n’est qu’un mensonge bien habillé. Chaque parole de Dieu le Père est fourvoyée, erronée, trompée. Dans le silence des recueillements, nous entrevoyons la sortie, une lueur vers le dehors, vers la fin de ce cauchemar.
Le monde s’agenouille pour prier, pour sucer, pour espérer. Bercé d’illusions, rêvant d’avant, pleurant d’ailleurs. Le monde est une salope. Ses tendances dictées par le plaisir. La quête éternelle vers le plaisir nous a corrompus. Nous sommes des restes de ce que nous aurions pu être.
Le monde est une lopette, un frein sur deux pattes, une aventure invraisemblable. C’est un livre inachevé. Une tortue en route pour la mer, dans le sens inverse, vers les lumières de la ville, croyant tenir la bonne destinée.
Creuset de vomi, aux sillons mal définis. Le monde est factice, sans arrière-goût, sans mémoire. On y dort, on y vit, on y meurt. On parle de rien. On numérote nos souvenirs. On crée du vide pour étouffer le rien.
Mais ce monde c’est le mien. En attendant d’y mourir, je reviens. En attendant la fin, j’y survis. Dans ce monde je suis née. J’y ai enfanté. J’ai creusé moi aussi les sillons mal définis que parcourent nos âmes. Je cautionne sa déchéance par mon silence et mon impuissance.
Je veux bien encore un peu de bravoure et un reste d’Attila pour quelques jours encore.
Pour patienter.
Pour agir peut-être…
Et ne pas laisser ce monde comme je l’ai trouvé en arrivant.