L’indien dans le désert marche sur les ruines de la Nature sacrée.
Sur son visage sont tracées les lignes des visages étranges qu’il a croisés au cours de ses voyages.
Inquiet, timide, révolté, étonné.
Son vagabondage est ahuri.
Son silence, interloqué.
Sa joie, éphémère.
Le recueil Petite Bille est paru en cette fin d’année ( pour un cadeau à offrir à Noël ? ) et je suis ravie de partager avec vous cet événement.
C’est une recueil que j’ai pris beaucoup de plaisir à écrire, dessiner et mettre en page.
L’ouvrage Petite Bille est disponible à la commande en version Livre ou E-Book, sur Amazon, sur Blurb, ou en librairie près de chez vous, ou en commande par message, via mon blog.
Déjà, quelques lecteurs m’ont fait parvenir leur ressenti, suite à la lecture de Petite Bille.
Beaucoup d’analogies, m’a-t-on dit avec le mouvement dadaïste, le Petit Prince de St Exupéry, ou le texte merveilleux de Prévert, et je suis touchée !
Alors désormais, je pars avec quelques exemplaires sous le bras et je le présente lors des différents salons, où il est toujours bien accueilli.
Vous pouvez en découvrir quelques pages ci-dessous :
J’avais un papillon
Autrefois,
Entre les doigts
J’avais un papillon.
J’étais une ruche à bois
Autrefois
Autrefois,
J’étais quoi.
Qui connaît la question secrète ?
Qui connait l’invité ?
Le vent a tout tourné
Le papillon et le bois,
D’autrefois,
Ne reste pas
Ni l’invité, ni le secret.
J’étais rien, j’étais bien
J’étais là, dans ton vent
Mon sillage perdu, Dans le temps
Des temps, Des Acrobaties Verbeuses
Et frivolité au diapason
Ont rendu ton nom
Transparent, Filigrane
De ma vision Sur le monde.
Tu n’es rien et pourtant
Avec de l’air tu prends
Les creux des autres
Et les pensées des monts.
Déposée là, ce jour
Déposée là pour toujours,
En bas, m’attend, apaisement
Et Réalité.
Je te quitte, imparfaite,
Branlant le silence par tes mensonges.
Un chemin de nouveau,
Dans le calme où je suis,
Vers la vie, je repars.
Barbara D. Raux, membre du Pôle d’Arts La Fourmilière et de l’Association Plume
C’est Un soir qui tombe sans bruits
Sur le sol noir de minuit
Tape le froid du carrelage et rit,
et meurt dans un silence ahuri.
Personne dans la cuisine.
Personne ici.
Pas un souffle
Pas une ruine.
Pas Un écho qui rebondit.
Rien qu’une fille qui séduit.
Une aventure est passée
dans une calèche maculée
limpide comme une stèle
aveuglante comme l’été.
C’est ainsi depuis son départ,
une poupée aux milles traits
dessinés,
C’est ainsi tous les soirs
Depuis qu’elle a déserté.
Son air joué du bout des lèvres
Sur une flûte ensorcelante
Mêlait des mots de miel,
A la place vacante.
Alors, clic, tour de clé,
Et, clac, porte qui claque,
Quelque part s’envole le triste clown,
Quelque part s’endort la voix volée,
Quelque part on s’en retourne,
Quelque part, on a espéré.
Barbara D. Raux, artiste membre du Pôle d’Arts La Fourmilière et de l’association PLUME.